Blade & Bastard Vol. 2 capítulo 8

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Capítulo 8: Avenida Contra-Dextra

Traductor: Raruk Berg
Corrector: . . .

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"Veo", dijo Próspero, "que sucedieron muchas cosas mientras estuve muerto."

En la Taberna Durga había mucho ruido — cualquiera diría que era un día festivo. Aventureros, mercaderes y residentes por igual alzaban sus copas en señal de celebración.

¡El dragón rojo ha muerto!

¡El maldito dragón ha muerto!

¡Por fin murió el dragón de la muerte roja!

Incluso el dueño de la taberna, Gilgamesh, estaba de buen humor. Abrió un barril con un hacha y declaró que la casa invitaba a las bebidas.

El aire viciado de Scale se disiparía enseguida. Incluso el cielo, normalmente plomizo, era hoy azul.

En medio de todo este alboroto, Próspero estaba sentado y relajado, tras escuchar el relato de lo que había ocurrido en su ausencia. Con movimientos exagerados, se sirvió una copa de la jarra y bebió un sorbo con elegancia. "Y gracias a todo eso, he podido resucitar. También puedo disfrutar de una buena bebida como ésta."

"No te enfades porque te hayamos dejado muerto un rato, Próspero." Sezmar bebió un trago de cerveza y se zampó la carne a la parrilla. El hombre podía hacer que cualquier cosa que comiera pareciera deliciosa. "Gracias a que te echaste una larga siesta de tierra, ganamos más dinero del que habríamos ganado si hubiéramos ido a cazar a ese dragón."

"Bueno, Iarumas también comprará bebidas para todos, pero eso tendrá que esperar hasta más tarde", dijo Moradin, sonriendo, mientras regresaba a la mesa. Sostenía platos, apilados en lo alto, en equilibrio sobre sus dos manos. Era como si los hubiera cogido prestados de la cocina de la taberna. Esto en sí mismo era señal de que se había reanudado el flujo de mercancías de otras regiones hacia Scale.

"¿Hablaste primero con el dueño, supongo?", preguntó el Sumo Sacerdote Tuck.

"Por supuesto. Nada bueno sale de hacer enojar a Gilgamesh."

"Entonces todo está bien."

Hoy, incluso el siempre quejoso (al menos, según Moradin y Sarah) Sumo Sacerdote Tuck sonreía. Se llenaba el estómago como si fuera una bolsa, empacando comida y bebida con una voracidad verdaderamente enana.

Hacía tiempo que no veía así al Sumo Sacerdote Tuck, pensó Sarah, antes de dirigirse de pronto a Próspero. "Oye, no es que sospeche ni nada, pero ¿puede un mago realmente decapitar a un dragón?"

"Bueno, no es imposible." Respondió Próspero gustosamente a su pregunta. Aparentemente, no estaba de tan mal humor, no realmente. Puede que su buen humor tuviera algo que ver con el montón de monedas de oro que tenía delante. Los magos podían ser de una clase extraña, pero pocos carecían de afición por el oro. "Yo no podría hacerlo, pero conozco una forma de lograrlo."

"¿Y cuál sería?", preguntó Sarah.

"La chica, Berkanan, llevaba un anillo, ¿verdad?"

"Sí", confirmó el Sumo Sacerdote Tuck, con el bigote lleno de espuma, "aunque no lo vi durante la tasación. No lo he visto desde entonces."

"En ese caso, probablemente era un Anillo de Trollkin*. ¿Los conoce, Sumo Sacerdote?"

[Nota RB: Los Trollkin, también conocidos como los Trolls del Pico Blanco, son una comunidad de Monstruos Troll que viven principalmente en el Pico Blanco. Viven en grandes salas de piedra bajo las montañas y cazan animales salvajes y cualquier otra criatura para alimentarse. Se caracterizan por tener la piel gris o roja, cubierta de pintura o tatuajes rojos, negros y amarillos, y crecimientos en forma de piedra en varias partes del cuerpo.]

"Anillo de Trollkin. He oído que tiene el poder de curar y la capacidad de provocar golpes letales."

En voz baja, Hawkwind murmuró: "¿Eso es lo que era?" No solía ser de los que comían o bebían en este tipo de fiestas, y hoy no era una excepción — se limitaba a sentarse a la mesa con ellos. Nadie dejó que eso les molestara. El hombre era sorprendentemente bueno llevándose bien con los demás.

Próspero giró la cabeza hacia Hawkwind. "Probablemente", dijo, agitando la mano. "No soy obispo, desde luego no soy Catlob, y no he visto el objeto en cuestión. No puedo decir nada con certeza."

"De acuerdo, Próspero", dijo Sezmar, lamiéndose la grasa de los dedos. "¿Puedo hacerte una pregunta?"

"Si es una que pueda responder."

"Me he estado preguntando... ¿Cómo puede un mago blandir una espada como lo hace un luchador?"

Sarah frunció los labios. "Es porque Berkanan-chan se esforzó mucho, obviamente."

"¿Es así como funciona?", preguntó Sezmar.

"Así es", respondió escuetamente ella, con sus largas orejas balanceándose con elegancia. Alegre, se sirvió otro trago de la jarra. Sarah había bebido y festejado mucho últimamente — al parecer, había decidido que podría arrepentirse más tarde.

"Y Garbage-chan también."

"Y Raraja."

"Pero no Iarumas."

Los All-Stars, incluso Hawkwind, soltaron una carcajada. Se llevaban bien con el aventurero de la vara negra. Siempre se habían llevado bien. Siempre lo harían. Ninguna de las partes le debía nada a la otra.

Todos se habían alegrado sinceramente de que acogiera a los tres jóvenes bajo su protección.

El resultado de ello estaba cerca — un joven sentado en el mostrador, en el centro de la estridente taberna. Estaba destrozado. Tenía medio cuerpo cubierto de vendas y olía como el ungüento que se usa para tratar las quemaduras. Había una oscuridad en sus ojos típica de un aventurero que había perdido a la mayoría de sus compañeros. Pronto se acostumbraría.

Era raro que un advenedizo tuviera a su alrededor a aventureros más experimentados.

"Oye, ¿es realmente cierto?"

"¿Seguro que no estás exagerando? ¿Hay alguna posibilidad de que lo hayas visto mal?"

"Bueno, ¿qué te parece? Llegaste hasta el dragón, ¿verdad, amigo? Cuéntanos cómo fue."

"Sí...", murmuró el aventurero. "Yo... lo vi..."

Alguien le sirvió un trago, quizá por consideración a lo ronca que estaba su voz. Tomando la copa con manos temblorosas, el joven —Schumacher— se humedeció los labios y garganta antes de continuar en tono grave.

"Vi a esa chica mientras le cortaba el vientre al dragón. Se bañó en su sangre. También vi a la otra chica. Le cortó la cabeza al dragón..."

No estaba acostumbrado a contar historias. Su forma de hablar era demasiado simple, demasiado ordinaria. Y, sin embargo, la multitud estaba pendiente de cada una de sus palabras. Le presionaban para que continuara. Estaban entusiasmados. Sus corazones bailaban de alegría.

Esta era la historia de la esclava pelirroja y la chica larguirucha de cabello negro que habían desafiado al dragón de la muerte roja junto a su grupo. La contarían una y otra vez. Nunca se cansarían.

No había duda de eso — era el nacimiento de una historia... de héroes.

§§§

Hablando de ser el centro de atención...

“¡Arf!”

Garbage se pavoneaba por la calle principal con mucho ánimo.

Su cabello, un revoltijo de rizos. Su ropa, un montón de harapos. Espada ancha a su espalda. Un tosco collar de hierro alrededor del cuello. Nada había cambiado en ella. Nada de nada. Era la misma de siempre — un bocadillo de monstruos sobrante. Y sin embargo...

"Hey, mira eso."

"Garbage, eh..."

"Garbage, huh..."

"Es una asesina de dragones."

"Bañada en la sangre de un dragón..."

"Es imposible que sea una ex-esclava, ¿verdad...?"

"He oído que los artistas quieren pintar su retrato."

"¿De ese perro callejero? No... ¿de esa asesina de dragones?"

"Se rumorea que es una princesa de algún lugar... ¿Crees que sea verdad?"

La gente la percibía diferente ahora. Sólo una pequeña minoría seguía burlándose de ella, despreciando a la sucia esclava con sus ojos despectivos. A un lado de la carretera, los niños jugaban a "matar dragones" con grandes espadas de madera atadas a la espalda.

Su nombre estaba junto al de los All-Stars — las sobras que ni siquiera un dragón se comería.

Garbage.

Esta chica pelirroja que llevaba una espada a la espalda era ahora una Heroína.

Aunque esa no era la causa de su buen humor. A ella no le importaba ese tipo de cosas en lo más mínimo. No, la razón de su alegría era en realidad Iarumas. O más bien, lo que él llevaba.

"Iarumas el transportador de cadáveres...", susurró alguien.

Sí, ciertamente era un cadáver — el cadáver de un dragón. Cabeza, carne, piel, garras, colmillos y escamas.

Una vez descuartizado en partes más pequeñas, Iarumas lo había llevado de regreso a la superficie. Garbage lo había acompañado. Poco a poco, poco a poco, la chica estaba consiguiendo mostrar su trofeo.

Y aquella maldita cucaracha, Iarumas el transportador de cadáveres, iba camino de añadir otro significado a su apodo.

"Sí que te hiciste famoso, ¿huh?"

Raraja podía despreocuparse de todo esto. Después de todo, él estaba un paso alejado de todos los chismes. Era raro que el nombre del chico ladrón se elevara a los labios de alguien como uno de los asesinos de dragones.

"Él hizo una buena acción." La Hermana Ainikki sonreía. A ella también la excluían de los cuentos, aunque estaba claro que no dejaba que le afectara.

En ese caso, ¿por qué debería Raraja dejar que le moleste?

"Supongo que esto es misión cumplida, ¿no?", preguntó el chico.

"Sí, lo es." El hombre vestido de negro, por supuesto, permaneció tan distante como siempre. En ese sentido, no era tan diferente de Garbage, que trotaba al frente del grupo sin importarle nada.

"Así que... ¿estamos haciendo esto en serio?", preguntó Raraja.

"Llevemos la carne de dragón a la taberna", respondió Iarumas, "y que se la coma."

"Blech..." El chico puso un ceño exageradamente fruncido. No le extrañaba que Garbage estuviera de tan buen humor. Pero si iba a atragantarse con carne de monstruo, él deseaba que se la comiera en otro sitio... Parecía que sólo un amo de la mazmorra se desviaría de su camino para hacer tal cosa.

"Sí, dudo que alguien en Scale haga cosas así."

"De acuerdo." Iarumas asintió. "Tampoco lo he intentado nunca."

"¡Guau!"

Cuando se detuvieron, Garbage les ladró como diciendo: "Deprisa". Estaba ansiosa por que ellos —o mejor dicho, la carne que llevaba Iarumas— llegaran a su destino.

Iarumas agitó la mano con desdén y se echó al hombro la cuerda atada alrededor de la carne. Pero, de repente, volvió a detenerse.

"Ah, cierto. Sabía que olvidaba algo."

"¿Huh?"

Se dio la vuelta hacia Raraja y le lanzó algo. La destreza que el chico ladrón había cultivado en la mazmorra le permitió atraparlo en el aire. Miró lo que había recibido. Una bolsa. Parecía ser terriblemente delgada... pero de aspecto robusto.

Raraja hábilmente desató los cierres y abrió la bolsa. Adentro, la encontró llena de suministros cartográficos.

"¿Qué es esto?"

"Una bolsa de mapas. Hice que Catlob la confeccionara." Iarumas habló como si eso lo explicara todo. Luego, pareciendo recordar otro detalle, añadió: "De piel de dragón".

Raraja miró fijamente la bolsa de mapas que tenía en las manos. Era de construcción sólida. Podía colgársela del hombro o atársela a la cintura y no le estorbaría. Su diseño era pulido y bien estudiado — aunque no hubiera sido de piel de dragón, probablemente habría sido de excelente calidad.

¿Había colaborado Iarumas con Catlob en el diseño y luego lo había mandado a hacer a otra persona? ¿O tenían los dos tanta experiencia que podían hacer ellos mismos una bolsa así sin mucho esfuerzo?

En cualquier caso, si me lo da a mí, supongo que puedo asumir que hacer mapas es mi trabajo, ¿huh?

Con todo tipo de pensamientos corriendo por la cabeza de Raraja, no sabía qué decir, así que simplemente se quedó callado. Después de un buen rato, murmuró, "Si tuvieras este tipo de cosas..." El chico aun no sabia que deberia decir. Pero probablemente estaba bien actuar con normalidad. "¿No deberías habérmelo dado antes de salir?"

"Ya te lo dije— se me olvidó." Iarumas sonrió, encogiéndose de hombros ante el descaro de Raraja.

"¡Arrruff! ¡Yap! Yap!"

Garbage aulló ruidosamente, soltando una aguda serie de ladridos. Tenía que estar llegando al límite de su paciencia.

Iarumas asintió a Raraja, luego comenzó a caminar. "Hasta luego, entonces."

"Claro."

Iarumas se estaba yendo. Con Garbage. Arrastrando los restos del dragón en su espalda.

Raraja los vio irse. Los espectadores curiosos continuaban charlando animadamente, pero el muchacho los ignoró a todos. Se ató la bolsa del mapa a la cadera. Se sentía fuera de lugar. Todavía no estaba acostumbrado — pero pronto lo estaría.

"Huh. Empiezo a sentirme como un verdadero aventurero ahora."

Ese hecho le hizo sonreír. Con pasos despreocupados, Raraja corrió por las calles de Scale.

§§§

Era una chica grande.

Alto, con ojos grandes. Grandes músculos, grandes pechos y un gran trasero también.

Pero, sobre todo, lo que atrajo las miradas del público fue lo grande que era. Medía dos metros y medio de altura. Lo suficiente como para que la gente tuviera que mirarla.

Su cabello, que se balanceaba detrás de ella como una cola, era negro, pero sus tímidos ojos brillaban con un dorado resplandeciente. Caminaba como un fantasma — despacio, encorvada, como si intentara ocultar su gran tamaño en la medida de lo que podía. Sin embargo, no parecía darse cuenta de que esa postura hacía que su voluminoso pecho sobresaliera hacia delante.

Allí, en la esquina de una calle en Scale, no conseguía pasar desapercibida.

"Sabes, no creo que seas capaz de esconderte con esa espada colgando en tu cintura."

"Augh..."

Berkanan, con el Dragon Slayer en la cadera, se encogió aún más en sí misma.

Ya era ampliamente conocida — ella era una de las aventureras que había matado al dragón.

Berka la maga. Berka la asesina de dragones. Berka la gigante.

Había venido aquí porque era incómodo hacerse notar en la taberna, y en la posada, pero...

Creo que ella sobresale como un pulgar adolorido... Incluso más aquí en la ciudad. Dicho esto, este atributo la había hecho relativamente fácil de encontrar para Raraja.

"Te dije— que deberías haber venido con nosotros también."

"P-Pero", murmuró Berkanan, bajando la cabeza. "Yo ya... te pagué..."

Ella es tan honesta.

Sí, ya había amortizado el coste de su resurrección. De hecho, matar al dragón probablemente había pagado lo suficiente como para resucitar a varios aventureros novatos. Berkanan ya había demostrado con creces su valía. Probablemente pensó que habría sido un error aceptar más limosnas... o algo así.

"Bueno, no es que me importe... Así que hoy querías echar un vistazo por Scale, ¿verdad?"

"¿Huh? Oh." Berkanan levantó la cabeza. Asintió repetidamente. "Sí, eso quería."

"En cuanto a lugares de interés, no creo que haya mucho..."

"Pero yo sólo conozco la mazmorra, el campo de entrenamiento, la tienda de armas, la taberna y la posada", señaló ella.

"Eso debería ser suficiente... Ugh. Suena como algo que ese tipo probablemente diría. Bien, vámonos." Raraja frunció el ceño. No quería convertirse en otro Iarumas. Empezó a caminar, guiando a Berkanan.

Scale estaba pacífico.

Mucha gente estaba paseando de un lado a otro — una variedad de bienes estaban siendo comprados y vendidos. Los niños correteaban; los adultos se ocupaban de sus asuntos.

La ciudad que nunca dormía —la ciudad de la mazmorra—la ciudad de los aventureros. Se la llamaba de muchas maneras, pero más que todo eso... Esta ciudad estaba viva. Durante un tiempo, esa vitalidad se había visto amenazada por el dragón de fuego, el dragón de la muerte roja. Pero ahora, la vida había vuelto de nuevo.

En retrospectiva, Raraja sintió que en realidad no había pasado mucho tiempo fuera de Scale. Al menos, no durante el día. Los aventureros se adentraban en la mazmorra, libraban batallas a muerte con monstruos, regresaban a la ciudad a descansar y volvían a adentrarse.

Raraja tocó la bolsa del mapa que colgaba de su cadera sin ninguna razón en particular. ¿Iba a ser él también así? No estaba seguro. Pero sí sabía una cosa: ellos no tenían intención de abandonar este pueblo. Ni él, ni Garbage.

Pero, ¿y ella? Tan pronto como pensó eso, la pregunta salió de su boca.

"Entonces, ¿qué vas a hacer de aquí en adelante?"

"¿De aquí... en adelante...?"

"El dragón está muerto. Tu deuda está saldada. ¿Y ahora qué?"

"Ohhh", murmuró Berkanan. "No había pensado en eso."

"Oh, vamos..."

Ella sonrió tímidamente. "Antes de ahora, no tenía otra cosa en la cabeza que el dragón... Oh, pero, tal y como están las cosas, aún no le he devuelto el dinero a ese anciano."

"¿Anciano?"

"Bank."

"Ah..."

Raraja también recordó a ese extraño vejestorio. Berkanan lo había buscado por la taberna después de que regresaran de la mazmorra, pero al final no había podido encontrarlo.

Iarumas probablemente sabría dónde estaba. Raraja no estaba inclinado a preguntar. De todos modos, bueno, el viejo tenía que estar viviendo en algún lugar de este pueblo. Y si ese era el caso...

"Eh, no veo el problema. Págale la próxima vez que lo veas."

"Sí... seguro. Creo que eso es lo que haré... Me da un objetivo."

Berkanan sonaba complacida. Puso la mano en la espada que llevaba en la cadera — sus sandalias pisaban el suelo mientras caminaba por el pueblo. Mientras tanto, la muchacha miraba a su alrededor, fijándose en todo lo que le resultaba desconocido.

¿Ya no le molestaban las miradas? ¿O estar junto a Raraja la había vuelto más atrevida?

"Es como un festival", murmuró ella, con voz tenue, sin preocupación. "Creo que nunca había visto tanta gente."

"Yo tampoco..."

Raraja hizo un pequeño puchero. Sintió como si ella hubiera esquivado su pregunta.

"Oye, tú... ¿Qué vas a hacer?"

«Silencio.»

De repente, Berkanan se detuvo.

"Ups." Raraja también se detuvo.

Berkanan se quedó allí en medio de la multitud, el flujo de tráfico se separó a su alrededor. Raraja miró hacia arriba, preguntándose qué estaba mal. Vio la expresión de Berkanan torcida, conflictiva. Esos aterrorizados ojos dorados, llenos de indecisión, miraban fijamente a Raraja. Si los ojos de Garbage eran piscinas profundas, los de Berkanan eran lunas doradas visibles a través de las nubes.

"Sabes... no me gusta que me llamen 'oye, tú'."

"¿Otra vez?"

Con una voz terriblemente débil, como si estuviera enfurruñada, Berkanan murmuró: "Yo... podría... preferir... que me llamaras por mi nombre."

¿No lo he estado usando? Raraja buscó entre sus recuerdos. Nunca lo había considerado mucho. Tal vez no lo había hecho.

¿Había estado dejando que una pequeñez como esa la molestara? O tal vez... ¿tal vez un nombre no era tan poca cosa después de todo?

Raraja dudó un poco. Entonces, finalmente, dijo esos sonidos desconocidos, como si los estuviera probando.

"¿Berkanan...?"

"Berka también está bien."

Por alguna razón, él no estaba muy dispuesto a llamarla así. Las palabras fueron reemplazadas por el silencio. Raraja miró hacia otro lado con fastidio, y luego empezó a caminar. Escuchó a Berkanan detrás suyo, persiguiéndolo.

Era dudoso si ella podría oír su voz tranquila entre el alboroto de las calles, pero sin embargo él murmuró, "Eventualmente. Lo haré."

"¡Okay!"

No sabía por qué estaba tan contenta, pero cuando Berkanan sonreía, era como ver florecer una flor.

§§§

A las afueras de Scale, en las afueras del pueblo, había un lugar para aventureros. Se llamaba "campo de entrenamiento", aunque sólo era un nombre. Nadie podía controlar a los aventureros.

En cuanto al motivo de la existencia de esta instalación —a pesar de su dudoso nombre—, el propósito era claro: estaba allí para los propios aventureros. Para los que venían de fuera y querían convertirse en aventureros. Y para los que pretendían utilizar a esos novatos como escudos de carne.

Los nuevos y los viejos — este campo de entrenamiento se había creado para satisfacer los intereses comunes de ambos grupos. Por eso, un flujo incesante de gente visitaba las instalaciones.

El guardia no tenía intención de aprenderse los nombres de toda esa gentuza. Nunca volvería a ver a la gran mayoría de ellos.

"Bien, siguiente."

Había nacido un aventurero, y el siguiente aspirante se presentó ante él. La misma escena se repetía una y otra vez en una repetición inmutable.

Sin embargo, había cambios sutiles.

"Oye." Un joven cuyos ojos temblaban de esperanza y expectativas, de arrogancia e incertidumbre, preguntó: "¿Es cierto? ¿Hay un aventurero que puede asesinar dragones...?"

"Sí." El guardia asintió. Lo recordó.

La chica maga que, a pesar de ser tan alta, había parecido extrañamente insegura. Había corrido por el campo de entrenamiento, chillando, entrenándose para convertirse en luchadora. En cuanto a sus razones... El guardia no podía entenderlas.

Los aventureros nunca abandonaban Scale. Los muertos no podían, obviamente — pero los vivos tampoco.

"Es verdad."

Su nombre era Berkanan.